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Nello scrivere libri il contenuto, l'argomento di cui si parla è certo molto importante, ma lo è più ancora l'intento, l'intenzione, l'esigenza che hanno spinto l'autore a scrivere: è quello che arriva prima di tutto al lettore. Così la pensavano fino dall'antichità: il segreto e la forza di un libro risiederebbero nella necessità con cui è stato scritto, è ciò che tocca chi legge e resta nel profondo. E così in L'Abbazia di Santa Maria in Basilica e oltre il tempo tutto è chiaro fin dall'inizio: stiamo visitando un luogo nei suoi molteplici aspetti, un centro spirituale, culturale e artistico fondato dai benedettini, con una storia perlomeno bimillenaria, un luogo di culto ancorato in riva al fiume Sangro addirittura rifondato su insediamenti antecedenti, come testimonia il ritrovamento in loco di statuette votive. Certamente un luogo sacro quindi.
Questo l'argomento, il contenuto del libro: un'attenta, documentata e appassionata disamina del luogo così come dell'edificio, del polo devozionale nei suoi aspetti di recetto spirituale quanto di aggregazione sociale, attraverso le diverse fasi monastiche, le trasformazioni rinascimentali, l'incendio del 1492 e le liti settecentesche, secoli di mutamenti in cui l'abbazia mai ha perso la sua centralità, simbolica e pratica al medesimo tempo. Come in ogni guida che si rispetti si descrivono gli ambienti e gli oggetti tra storia, arte e tradizione.
«Il territorio viene trasformato in un vero e proprio testo» — un percorso tra rilevazione e rivelazione.
Ma se poi andiamo in cerca della ragione vera del racconto, e quindi della forza che lo custodisce, anche lì nulla è nascosto: si parte dall'irredimibile dolore di una perdita e lì si torna ogni volta, una specie di liturgia del rinnovamento da cui si snoda l'indagine, il percorso di studio, ricerca e riflessione, la contemplazione del luogo dell'anima. Un breve viaggio tra fede semplice e rispetto, la ricerca della giusta distanza, potremmo dire tra rilevazione e rivelazione, una lingua accurata di composta devozione, di religiosità laica si intreccia delicatamente con il caro e costante ricordo, ed allora la valle diventa un altare naturale che fiorisce e ci si imbatte persino in una leggenda «tramandata senza voce».
Questo è un racconto che si svolge all'aperto, si scrive in esposizione a partire da un luogo, in cui la spinta viene da un effusione per l'esterno che arriva a dirci qualcosa di quasi panteista: «il vero tempio è il mondo intero», «perché ogni angolo della terra ha un racconto da svelare».
Da questa assunzione di fragilità nasce il «racconto d'amore»: scrivere allora torna ad essere un atto di generosità da parte di chi ha poco da perdere, ma che in fondo al cuore sa che almeno un mezzo miracolo sarebbe tuttavia possibile, è sempre possibile e risiede nel senso di comunità.
Nei tuoi occhi c'è il riflesso di un cielo senza tempesta. E nella tua voce l'eco di una ninna nanna lontana, che rassicura e coccola l'anima. Il mondo, a volte, può essere rumoroso e affilato. Ma tu ricordi l'incanto delle piccole cose, la pazienza di una stella che aspetta la notte per brillare.
Mauro
Arte · Lanciano · Maggio 2026
La pittura di Bruno Cinalli al Teatro Fenaroli
Questa mattina mi sono ritrovato un po' perso a seguire i miei passi tra i vicoli e il corso di Lanciano, camminando senza una meta particolare. Mentre andavo, mi risuonava dentro un verso di una canzone di Ron… Migliaia di facce che camminano…
Proprio lì, tra quel fluire di facce e la fretta distratta del mattino, un manifesto ha catturato il mio sguardo, offrendomi un approdo inaspettato: la mostra di Bruno Cinalli nel foyer del Teatro Fenaroli.
Bruno Cinalli, 2024 — olio su tela, Teatro Fenaroli, Lanciano
Appena entrati, ci si ritrova immersi in un universo che sorprende e scuote. Sulle tele esplode una miriade di colori con una forza capace di risvegliare i sensi più di cento caffè. È un viaggio emotivo intenso, dove ogni pennellata racconta energia, luce e un'inquieta passione.
Il colore si libera così dal disegno e diventa materia viva e soggettiva, capace di rivelare la sostanza più profonda della realtà.
Eppure, insieme allo stupore, affiora una sottile malinconia: è diventato raro, nei nostri paesi, imbattersi in una mostra di pittura o fermarsi davanti a un quadro per concedersi il tempo di una contemplazione lenta. Forse abbiamo smesso di guardarci davvero.
Bruno ha ragione quando mi confida quanto sia difficile, oggi, ritrarre le persone, la figura umana, dato che troppe facce sembrano attraversare il mondo con occhi spenti, persi nella vacuità e senza più prospettive, svuotate dall'abitudine.
Tra cieli accesi e alberi che respirano, gli elementi sembrano nascere da un sogno o da una visione, insegnando all'anima a volare di nuovo. Le opere di Cinalli parlano una lingua viva, accendono ricordi e trasformano le tonalità in pura emozione. È un tripudio cromatico che travolge lo sguardo e lascia addosso una sensazione di meraviglia autentica.
Un'occasione preziosa per incontrare un'arte sincera che nasce dal territorio e continua, ostinatamente, a parlare al cuore.
Oggi pomeriggio Sara dello staff del Sindaco di Fossacesia mi ha inviato un messaggio vocale:
«Mauro! Proprio oggi gli operai hanno installato la panchina rossa all'inizio del viale, nel punto in cui il mare si fa più vicino; faremo una piccola cerimonia a giorni.»Sebbene sia ancora protetta dai cartoni, desidero mostrarvi alcune foto per farvi apprezzare la sua splendida posizione.
Le ruote girano e lei parte, fiera nella sua solida essenza e accesa di quel rosso che parla di forza e di memoria, una presenza coraggiosa che si mette in cammino verso quel luogo che abbiamo tanto amato, pronta a farsi radice lungo il viale di Fossacesia Marina. C’è una malinconia sottile che accompagna questo viaggio e non risiede nel percorso, ma nel desiderio profondo che i tuoi occhi potessero posarsi qui, oggi, per vedere questa panchina finalmente accolta e abbracciata da uno spazio di tutti, come un segno indelebile della luce che hai sempre donato. Spero con tutto me stesso di aver compiuto un gesto che ti onori, affinché questo simbolo non sia solo un omaggio al tuo ricordo, ma un abbraccio silenzioso per ogni donna che passerà di lì, un invito a respirare la libertà e a guardare lontano, oltre ogni indifferenza. A Tiziana, ora il tuo sguardo è immenso come questo mare. Lì, dove l’orizzonte si perde nell'infinito, sono certo che oggi sorridi vedendo quel rosso brillare davanti alla distesa immensa del nostro mare.
Questa sera, ricollegandomi a quanto accennato stamattina, vorrei condividere con voi una piccola riflessione personale a corredo di questa fotografia. Osservando la facciata della chiesa di San Nicola di Bari, si viene colti da un’imponenza monumentale che, a prima vista, potrebbe sembrare antica. In realtà, questo prospetto nasconde una storia molto più recente. Nella fotografia, accanto a questa trasformazione, possiamo vedere le figure chiave che la resero possibile: il parroco di allora, il Rev.do Arciprete Giulio Melatti, l’architetto Armando Sabatini, il geometra Domenico Nardizzi e il mastro muratore D’Amore, che con la sua sapiente manualità tradusse il progetto in materia. Il rivestimento in travertino leccese che ammiriamo oggi fu realizzato tra il 1953 e il 1954. Fu il primo tassello di un programma di aggiornamento artistico voluto proprio da Don Giulio Melatti, in vista del quarto centenario della nascita del nostro concittadino, San Francesco Caracciolo. Erano anni in cui molte chiese venivano sottoposte a simili operazioni di aggiornamento formale, una tendenza diffusa che mirava a ricondurre gli edifici sacri verso un’estetica più solenne. È innegabile che il travertino possieda una bellezza unica, nobile e senza tempo; in particolare, le varietà del travertino piceno e di quello leccese rappresentano eccellenze assolute nella storia dell'arte per le loro straordinarie qualità cromatiche e strutturali. Mi permetto di osservare con umiltà che tale scelta non fu dettata da necessità conservative, poiché la pietra originale era viva e solida, quanto da una precisa volontà estetica figlia del dopoguerra. In quegli anni si inseguiva un ideale di purezza formale: superfici lisce e luminose che trasmettessero ordine, trovando in questa pietra il materiale perfetto per una modernità pulita. Tuttavia, mi sembra che l'applicazione di questo solenne paramento su una facciata nata originariamente per la pietra a vista abbia creato una frattura, finendo per celare quella matericità calda e vibrante dell'anima primitiva della chiesa. Si inserì infine, proprio sopra il portale, la lunetta in mosaico policromo disegnata dallo stesso Armando Sabatini. Al centro spicca l’Eucarestia tra le braccia della Vergine, le cui sembianze richiamano la Madonna in Basilica, affiancata da San Francesco Caracciolo e da San Nicola di Bari, il Patrono, che avvolge protettivo nel suo manto la nostra comunità. In conclusione, credo che l'intervento degli anni Cinquanta non sia stato un semplice restauro, ma una scelta di campo radicale. Un’operazione certamente elegante e ricca di simbolismo, ma che oggi, con la sensibilità del presente, mi sento di leggere come una maschera di gusto moderno che ha voluto ridisegnare l'autenticità storica dell'edificio. Condivido questi pensieri con la speranza di aver dato, nel mio piccolo, un utile contributo al lavoro del comitato.
Oggi è una di quelle giornate in cui il silenzio pesa più delle parole. È una di quelle giornate in cui il vuoto non è solo un’assenza, ma un contenitore che si riempie, piano piano, di ricordi. Nel mio studio vedo ancora le tele intelaiate appoggiate al muro, i tubi di colore sparsi, alcuni ormai secchi e induriti dal tempo, e quei pigmenti che avrebbero dovuto dare vita ai due affreschi che Tiziana mi aveva chiesto per la parete esterna della nostra casa. Mi incitava sempre a realizzarli, con quella sua voce che era insieme carezza e vento, convinta che il colore potesse proteggere la nostra dimora e avvolgerci in quelle tonalità che allora esplodevano di vita sulla tavolozza. Ora quei colori rimangono lì, immobili, prigionieri di un tempo che sembra non avere più senso, perché la mano non riesce più a dipingere.
Settant’anni dopo, la storia cambia scenario. Il 23 marzo 1938, a Napoli, presso il Palazzo Cellamare in Via Chiaia 149 A, le eredi del Principe si riunirono davanti al Notaio Roberto Sanseverino. Le "costituite signore" la Principessa Giulia Brunas Serra, anche in veste di tutrice del figlio interdetto, il Principe Francesco Giudice Caracciolo, la Principessa Anna, la Marchesa Maria e la Baronessa Livia Giudice Caracciolo, moglie dell'Ammiraglio Amedeo Acton, presero una decisione sofferta ma necessaria. Constatata l’"assoluta fatiscenza" dei locali, li concessero in enfiteusi perpetua al Rev. Vincenzo Maiocco fu Gaetano, Parroco pro tempore di Villa Santa Maria.
Mauro Carbonetta ha trasformato il dolore in un gesto d'amore concreto: una Panchina Rossa dedicata a Tiziana, la sua compagna di una vita, sarà installata sul Viale della Marina di Fossacesia. Il luogo non è casuale: era lì che i due amavano fermarsi, seduti su un muretto, con un panino e un bicchiere di vino, ascoltando il mare. La panchina, lunga due metri e realizzata artigianalmente, porterà incisa la dedica: "A Tiziana, il tuo sguardo ora è immenso come questo mare". L'inaugurazione è prevista per il 25 aprile o il 1° maggio, meteo permettendo.
Piove da giorni. È una pioggia continua, senza tregua. Tra allerte meteo e scenari surreali, leggiamo di smottamenti, frane e di una viabilità ormai al collasso. Vedo gli uomini della Protezione Civile e semplici cittadini che si prodigano per gestire una situazione quasi inverosimile. Ieri, uscendo di casa per i soliti giri, ho osservato l’acqua fuoriuscire direttamente dal sottosuolo, da terre incolte e abbandonate al loro destino. Ora, al di là del fatto che il clima sia cambiato o meno, io ricordo bene gli anni passati: quando nevicava tanto e pioveva per giorni interi. Allora non avevamo smartphone o tablet per monitorare ogni istante la perturbazione, ma avevamo una risorsa più grande: la presenza costante dell'uomo sulla terra. Ricordo le piene, sia del Sangro che del Turcano, che facevano letteralmente paura. Oggi diamo la colpa alla natura imprevedibile, ma la verità è che abbiamo smesso di prendercene cura. Smettiamola di arrabbiarci inutilmente e riflettiamo, piuttosto, sulle campagne abbandonate, sullo spopolamento e sulla cementificazione senza criterio. Ricordo la bontà dei contadini di una volta, quando pulivano i fossi con cura e dedizione: conoscevano la terra, la rispettavano e la curavano senza mai violentarla, permettendo all'acqua di scorrere dove doveva. Ricordo la figura del cantoniere di allora, che conosceva ogni metro di strada e interveniva subito, con competenza e amore per il territorio, prevenendo quei piccoli danni che oggi diventano catastrofi. Un tempo, se la casa si allagava, c’erano i vicini pronti ad aiutarti. Oggi, nel mio quartiere siamo rimasti forse in quattro. Questo vuoto non è solo demografico: è il vuoto di una comunità che un tempo faceva da argine fisico e morale ai disastri. Accendo la TV e mi fa strano vedere anziani soli catapultati fuori dalle proprie case rese inagibili. Vedo i volontari che mettono in campo cuore e fatiche immani. Ma, allo stesso tempo, non è più tollerabile vedere esponenti politici in giacca, cravatta e borsa a tracolla che promettono ristori, o sentirli vantarsi della gestione delle guerre dicendo "abbiamo fatto un buon lavoro", quando quel lavoro significa ammazzare bambini e civili mentre il nostro territorio affonda. Siamo alla follia pura. L’invito è quello di spegnere la TV, specialmente quando i protagonisti sembrano più preoccupati della propria immagine estetica e dei litigi da poltrona che della realtà. È ora di finirla: perché intanto l’acqua continua a salire, e non aspetta né le promesse, né le facce da copertina.
In seguito alla segnalazione inoltrata dal sottoscritto nel mese di gennaio, riguardante le condizioni del pulvino, spaccato a metà, e della pianta di fico nata spontaneamente nella parte sommitale del campanile della Chiesa "Madonna in Basilica", in corrispondenza della cornice di coronamento e del punto di raccordo tra il fusto murario e la copertura piramidale , nei giorni scorsi sono stato contattato formalmente dalla Soprintendenza Archeologia, Belle Arti e Paesaggio per le province di Chieti e Pescara, che mi ha invitato a partecipare a un sopralluogo da effettuarsi questa mattina. Il sopralluogo si è regolarmente svolto a Villa Santa Maria, alla presenza dei funzionari della stessa Soprintendenza e del sottoscritto, in qualità di semplice cittadino. Nella segnalazione, il sottoscritto aveva fatto riferimento al cosiddetto Concordato Craxi del 1984, e in particolare all'articolo 12.
mentre il pulvino sarà collocato in una teca e ricondotto all'interno della chiesa: testuali parole del funzionario. Al termine della documentazione del pulvino e del fico, avrei voluto mostrare loro anche la chiesa del Santissimo Rosario; loro erano disponibili, purtroppo, per motivi di forza maggiore, non è stato possibile. Al termine di questo interessantissimo sopralluogo, sono tornato a casa zuppo e fradicio per la pioggia battente, e tutto preso dalla voglia di raccontare a Tiziana ogni cosa di cui avevamo parlato, mi sono accorto, però, di essere solo. Alla fine non ho nemmeno pranzato, perché mi si è chiuso lo stomaco. E la pioggia continua a cadere, indifferente, come cadono certi silenzi che nessuno raccoglie.
Questa sera voglio portarvi indietro nel tempo. Si tratta di un inventario redatto il 21 ottobre 1802 degli arredi sacri della Chiesa Madonna delle Grazie di Villa Santa Maria.
L'articolo è tratto da "Il Messaggero" del 17 agosto 1930; l'inaugurazione avvenne lunedì 18 agosto 1930. Il testo è stato riassunto per ragioni di spazio.
Chi ama il proprio paese non smette mai di cercarne le radici. Ed è proprio con questo spirito che iniziamo oggi questo piccolo viaggio nella storia di Villa Santa Maria, frugando tra carte ingiallite, inchiostri sbiaditi e scritture antiche conservate presso l'Archivio di Stato di Napoli (ricerche a cura di Marco Carbonetta). Documenti spesso difficilissimi da leggere, scritti in un italiano arcaico e in latino notarile, che abbiamo cercato di trascrivere e tradurre con la passione di chi vuole restituire alla propria comunità un pezzo della sua memoria. Siamo solo all'inizio, ci saranno sicuramente imprecisioni e margini di miglioramento, ma l'importante è cominciare. Nella speranza che queste "pillole di storia" possano essere di vostro gradimento e magari accendere anche in voi la stessa curiosità che ha acceso noi.
Come quasi tutti i pomeriggi, faccio una passeggiata e mi siedo su una panchina davanti alla chiesa della Madonna in Basilica, e mi faccio accarezzare dai timidi raggi del sole, sebbene oggi, in verità, facesse molto freddo. Ciononostante, ero seduto insieme agli amici Franco e Antonio. Dopo un po’, ho visto un gruppo di persone, tante a dire il vero, avvicinarsi all’ingresso laterale della chiesa. Erano gruppi del FAI con le relative guide. Mi sono avvicinato anch’io e siamo entrati in chiesa; ascoltavo la guida mentre spiegava la storia della nostra abbazia. La guida, però, oltre alla leggenda della Madonna che scappa da Monteferrante e ad alcune tradizioni locali, non ha aggiunto più nulla.
Vorrei pubblicare un documento del 16 ottobre 1559, allorquando venne redatto un importante atto notarile da Santillo Palombo di Tramonti, che documenta un evento significativo per il nostro paese. Marino Caracciolo, dei Marchesi di Bucchianico, acquistò a nome di Ferrante Caracciolo Villa Santa Maria, prendendone ufficialmente possesso. Il territorio fu venduto da Martino de Segura, Presidente della Regia Camera, il principale organo amministrativo del Regno di Napoli nel XVI secolo.
Attraverso ricerche effettuate da mio fratello Marco Carbonetta presso l'Archivio di Stato di Napoli, abbiamo ritrovato e possiamo dire che questo prezioso documento, datato 7 settembre 1707, è una testimonianza eccezionale che ricostruisce un evento di oltre 80 anni prima: la morte di Don Giulio Caracciolo, padre del Principe Don Filippo Caracciolo.
In queste ultime ore mi è stato chiesto da tanti cittadini comuni di anticipare il testo sulla Congregazione del Santissimo Rosario di Villa Santa Maria, perché potrebbe essere utile agli apprendisti ciceroni del FAI per fornire ulteriori notizie ai visitatori che affluiranno in tanti a Villa Santa Maria in occasione delle Giornate FAI di Primavera del 21 e 22 marzo 2026. Ringrazio, prima di passare al testo, Anna Fantini, che ha condiviso il manifesto ufficiale delle Giornate FAI a Villa. Umilmente ho cercato di ricostruire attraverso atti, documenti (alcuni quasi illeggibili) la nascita di questo antico sodalizio, le cui regole e la cui storia offrono uno spaccato prezioso della vita sociale e religiosa del Settecento nella Valle del Sangro.
